...vaidade!

2011-10-12T18:58:00.000-07:00

Permita-me esquecer teus doces olhos...
pois é próprio do olvido o sorriso que me cabe
e os passos que arrastam toda a arquitetura da minha existência.
Deixe- me seguir,
quedando-me à porta de tantas lembranças.
Tudo que peço é que me deixes ser leve,
depois dessa chuva,
que parta e não voltes nunca.
que não me escreva uma carta sequer.
Que a nossa história vire uma música.
de preferência sem letra,
de complexa partitura.
... Por fim...
suplico que me abraces, que não me deixes. que desesperadamente me beijes a cada segundo como quem morre de sede...
não me julgues louca, tola, azuretada...
essa saudade que sinto não tem siso, nem solução.

Seresteira

2011-04-25T04:07:00.000-07:00

Di Cavalcanti. Mulher.

Ela sentiu que seria o fim,
resolveu reunir todas as roupas...
revelar alguns segredos
e declarar alguns amores ingratos.
lamentou as brigas que não comprou
e as bandeiras que não defendeu.
Gritou aos quatro ventos seus delírios.
Foi no pagode, subiu e desceu... virou feitiço.
bebeu. se deu. comeu e cuspiu. levou e não pagou.
O tempo foi cruel,
e como um saci, fez que ia passar e não passou.
Humilhada resolveu fazer uma seresta,
vestiu uma saia emprestada... virou sambista...

de tanto que ficou falada...
pegou os trapos, a viola, a percata
e foi morar em outra aldeia.

O velho do mar

2011-04-20T05:44:00.000-07:00

Era noite,
o calor há muito o angustiava.
Enquanto tomava um café quase frio, entorpecia-se pensando na vida.
Era um velho de pouco mais de vinte anos, como eu.
Olhava ao longe a miragem do que parecia o futuro: um castelo de Sherazade envolto nos vultos da possível solidão.
Durante algum tempo, depois de se perder de seus templos, seus versos, suas semióticas e vícios... passara a elocubrar sobre seus reinos e inventar suas próprias cores.
Lançou-se ao mar, sem muitas escolhas, como qualquer um de nós, náufragos de nascença.
Por detrás de sua barba e seu tempo, não é só mais um bobo da corte, como eu, é o arauto que trouxe as boas novas para essa aldeia... pois tem histórias, tem nas mãos as fantasias que trouxe das profundezas, onde os monstros mitológicos habitam, onde ouviu das sereias o terrível canto do amor... os segredos dos reis e dos peixes... seus feitiços, batalhas, falhas, inventos...a odisséia de um herói que já teve muitas tróias para derrotar...

2011-03-13T20:33:00.000-07:00

Estou desfeitas em infinitos... e vejo lá longe dias fartos e chuvosos que se transformam em rios.
Não estou negando minhas paredes, as carrego, as protejo... levarei comigo os escombros e os famintos cupins que abrigo... os tijolos que eu deixar para trás, deixarei por conta própria, livres para o esquecimento... sigo na direção do que não pode ser medido... no êxtase da sensação de estar livre eu quedo e não abro os olhos por sentir qualquer medo.

2010-07-31T20:57:00.000-07:00

Goya "sleep of reason"

a semelhança de uma tempestade o tédio se instala

feito da matéria ababosada da nostalgia

tédio quase letal

da espécie do putrefostedius

suas vítimas experimentam o avesso da vontade

e devoram as entranhas do auto-estranhamento que as alimenta a alma

tédio feito da calma covarde

e da lama rala da vaidade

seu vil diagnóstico espera a corda no pescoço

o fosso da vã comiseração miserável.

Não há remédio à vista... contra esse samba roto!

antropofagiadetodosnós

2010-07-01T13:02:00.000-07:00

Devoro os meus pertencimentos como um carnívoro infame
mato a minha fome com carne morta e alheia
Devoro toda a vida transeunte
e cuspo célula,
como um cachorro abandonado não rejeito restos,
não exijo talheres de prata ou porcelana nova,
eu não engulo os trapos e
sempre que posso como na panela sem medo da chuva.
Em noites de lua
me esfrego no teu perfume morto,
teu prazer gerando o meu lodo...
e os meus poros vorazes farejam
teus rastros pelo ar...
Em mim apenas o instante é vivo,
e pulsa em meu sangue quente,
o resto é refulgo frenético e inane.

2010-06-07T09:09:00.000-07:00

Cheira a café requentado

essa rotina pleonástica

onde se se come se paga

sem a paga

só a fome

O gosto azedo da matina amassada

A correria me torce os humores

às avessas

e as minhas vontades

beiram a loucura

Os meus amores engolem os versos

rimados e tecidos nos reclames do intervalo

A boêmia e a miséria me são muito caras

As paixões perigosas não pertencem ao meu tempo escasso

e comprimido entre cansaços e prazos

...eu não acho as horas,

eu não acho os agoras....

é sempre o amanhã.

e eu vassalo do que está por vir.

Pseudocabedal

2010-04-08T08:25:00.000-07:00

Embaixo do meu travesseiro dormem
mentiras de sague azul
que corrompem meus nobres
sonhos vagabundos.
Meu querer é um plebeu apaixonado...
e a minha colombina perdida
é a boêmia condenada.
Meu verso não passa de um clichê em prosa
e a minha bandeira é o tapa que marca a vergonha na minha cara.
Minha carne viva é adestrada
e o que escrevo não passa de manisfestos pseudopósmodernos.

Lusofagia

2010-03-19T06:10:00.000-07:00

A minha língua é o berço dos meus olhos,
o pé dos meus sonhos...
o contornos dos tantos corpos,
o pastor do meu rebanho.
Na minha língua dei vida a "inania" terrena...
pisei na arena e matei dragões.
Exorcisei tristezas,
devorei nomes.
Na minha língua cotornei teu suor,
teus membros,
redesenhei teus defeitos.
Inventei mil formas,
meu ontem, meus pedaços, meu inteiro.
cuspi, comi e escarrei... em seus dialetos.
dela tirei as asas que me levam,
e esse meu ego de nariz grande.
Tenho a língua imunda dessa língua que lava os meus custumes,
minha dor, os meus quereres,minha liberdade...
minha saudade foi escrita em português.

2009-12-13T16:08:00.000-08:00

esse sentir em retalhos, como eu sinto
é uma colcha de poucos sentidos e um sentir mal entendido,
todo feito de cólera.
Não há um só coração que não fique ferido sobre minha cômoda.
Meus lençóis são amarrotados e meu hálito é sempre de ontem.
Não há aqui nenhum blues.
Apenas ego, id... produto interno bruto. suposições.

2009-11-15T20:20:00.001-08:00

O café frio sobre a mesa repousa em seu breu o brio e o pudor do seu amargo Já não são esses os pés que giravam, que contorciam as pernas para te ver vibrar com um simples plié...A fraqueza esculpida nesta face, não é mais a dama que em passos ritmados preanunciava os ritos sagrados do matrimônio...toda forma pequenina que apalpaste com a mão na esperança de fazer um bibelô de finos traços, transformou-se nessa informidade no espelho...erva daninha sem raiz funda, sem força...sem inspiração alguma...receita desandada...Fujo das verdades que podem me punir, e sinto a culpa e o correr do tempo como uma onda forte que vêm com a força do mundo, mas que vai e finca meu pé sob a lama refrescante...às vezes que sou forte sobrevivo a correnteza.

2009-11-08T14:08:00.000-08:00

Essas fórmulas de afeto que te servem de parâmetro não me afetam...
meu sentir e meus deletérios possuem a forma única dos meus olhos
e se sou crua,
e se sou frívola e desabitada... que não me siga com teus passos rotos,
não me ofereça teu coração em trapos,
tuas clicherias
formas do globo...
guarde pra ti esses inventados,
eu quero experimentar o gosto do gosto...
a dor, e a luta e a cor das máscaras que escolho.

2009-11-06T17:38:00.000-08:00

os cabelos esvoam na direção dos rumores

o canto, caminho para as profundezas do mar escuro, ecoa por toda a parte...

O peito mortal bate forte,

sentado e calado,

invisível como os animais urbanos,

esquecido como as antigas lições...

aquele peito mortal vive sua existência e rugas, tem sede, saliva e dentes,

seus gestos e seu nome, todos os mistérios das suas cascas...

como um acidente... um transeunte que não passa.

o mortal - peito vivente - é uma rapousa, lobo-serpente...

estraçalhado por um exército de traças,

um velho não lido sob uma camada espessa de poeira,

conta a grande fábula inaudível.

Torpor!

2009-10-17T19:29:00.001-07:00

o efeito cardamomico de todos os acordes,

o corpo queda entre a pscodelia e a razão

e a loucura materializa-se

o que é feito mistério encendeia

a natureza do fogo queima todos os elementos postos

O frenesi de todas as notas...

dopada entre todos os rumores

apenas mais um alucinante

estranho ao ser e ao devido

não há nada

nada existe...

a não ser o meu rádio delirante

a não ser os gemidos incessantes

do desejo de ser etério!

hermetismo feito de ácaro...

2009-09-15T12:02:00.000-07:00

Ruas vazias onde encontro pela primeira vez velhos amigos
em primeira pessoa se manifestam segundas
e tantas outras posições de tuas intenções
eu que já vivi os últimos dias de uma vida
vivo agora o princípio do que vem depois

o desejo ardente de andar descalço na praia
de experimentar o gosto dos deuses
já não comove mais meus ossos cansados

não há mais vontade de cartas ou de amor
o desejo que me toma o peito é apenas esse...
de sentir saudade
sem agonia,
sentir saudade...
e me deitar, entre sonhos lascivos, com a ausência.

2009-08-26T18:56:00.000-07:00

Todos os fios de cabelo
e células
e poros...
os incontáveis do meu corpo se arrepiam
com o intercalar das imagens
que agitam as pálpebras

No escuro dos olhos fechados
há o palco das fantasias ébrias

No peito o aperto do eco
que de longe treme,
que inunda com um gosto lúdico
a saudade que a boca sente

O pulmão adoece cheio de perfume
de pele suada
distante e gasta de tantos outros odores

Os gestos se retraem
e a pupila dilata
a vontade dilata
e o silêncio permanente sob a luz fluorescente
e os papéis amassados
levam para longe o desejo
e o calor necessário.

2009-07-16T07:36:00.000-07:00

Julho é um mês sem sol

Atravesso sem olhar as luzes frenéticas que devoram o asfalto

Não enxergo as poças de patologias

Os sete anos de azar de todos os espelhos quebrados

pesam sobre o sétimo mês

Olho adiante sem ver o palmo à espreita

Não vejo o tapa, o rastro, o afago

Julho é um mês frio e de tintas frescas

São tantas as ciladas já armadas,

os pés vacilam, o perigo engole

o medo finge que dorme sob os pingos da saliva que escapolem

dos gritos da fome da necessidade

2009-06-28T10:24:00.000-07:00

Tanta arrogância não combina com meu moletom, nem com o tempo de uso dos meus sapatos.

(Sabia disso e mesmo assim insistia em pisar o mesmo asfalto e devorar a distante presença
- ele se perdia entre as conotações inefáveis daquela quimera - um condenado a saudade)

Amei a embreaguez e os meus males, de sobriedade bastava saber o teu não querer.

(sozinho amparado pela calçada, gritava baixinho, sem erguer mãos para esmolas)

o que tenho são córneas com tua imagem, pálpebras com teus gestos, língua com teu gosto, mãos com teu lodo...e um coração que te ama radioativamente atrofiando meus sentidos...
tudo pisado e ignorado pelo teu salto alto e pela tua soberba de lábios finos e vermelhos.

2009-06-25T09:27:00.000-07:00

ainda não inventaram a máquina de desfazer saudade,
de desfazer vontade
de carregar nas costas a casa
a voz, a conversa, as risadas
dias de cheiro de comida braba
incendiados de fogueiras grandes

quem foi que fez tantos fogos e tantas cores ?
quem foi que escreveu a tristeza de todos os amores ?

tantas são as ruas do mundo
que o caminho é tão longo, tão roto
segue então, a dança como se não houvesse chão
e abraça a saudade, firmando a mão no eco da vivaz lembrança
que ainda hão de inventar semente
pra fazer brotar a gente que esburaca o coração
em dias que cheiram a falta.

Só mais um Bolero...

2009-06-11T13:44:00.000-07:00

faca amolada no salão imenso
cada nota é um tapa na imagem distante que inflama o peito
no lamentoso rodar
o salão tão vasto
a letargia do tempo harmoniza a dor e a falta
volta
e envolve em teus braços esse abraço fraco e frio
tira das mãos tristes esse copo quase vazio
e cobre esse corpo com teu vestido esmaecido
envolvido em ti desfaz o vagaroso
e os pés seguem de perto o cheiro da nuca quente
os teus ombros mais baixos
teus lábios mal pintados
encaixo em teu decote esse querer sincero

...e na cantante saudade vive a falsidade dessa minha ilusão.

2009-06-11T06:03:00.000-07:00

No batente da porta da madureza
as lembranças inquietas e os olhos úmidos
- frio terrível tem as noites de junho
e depois dessa porta há tantos outros olhos
outros abraços
não há choros ou rimas
nem cartas com desenhos
ou brincadeiras com poderes

atravessá-la nua é o único jeito
fora dela há apenas esse batente
e um cheiro forte de lembranças e ausências
nenhum transeunte para as bobagens da infância
- as palpébras apagadas ainda reconstroem as velhas ruas
o tempo sopra forte
e crescem pêlos
impulso
e travessia
o encontro com a perda da nudez

[atrevessa a porta esses pés ainda macios de unhas curtas]
- troca de fantasmas

Na madureza os homens usam gravatas
que enforcam seus desvarios
as mulheres pintam os lábios de mentiras
sem brincadeiras
nem tempo
nem castelos...bruxas..encantos
só sapos
aqui ao que parece

tudo é desespero

2009-05-25T20:37:00.000-07:00

tira a baba
e o gosto
tira o tapa
e o gozo
despido dos dados
falados e calados
veste a nudez de minha pele
e lambe as palavras secas
e a libido morta
dança sobre os ossos
e sobre os passos tortos
enxerga a alma que está por dentro dos olhos
põe a palma na mão
e cala a palavra

que corta o silêncio
sob a escuridão

Insustancial

2009-05-22T22:32:00.000-07:00

a voz em alto tom
sem armaduras
dela brota coragem
das tuas garras de desespero,
com grandes unhas de covardia
para num intento mediocre crava-las
no corpo que abriga desenhos e formas indefesas
que corajosamente expõe sua sensibilidade
seu ar de graça rarefeito
arranhaste a virtude, coisa adocenada
mas o mau fracassa
ao lado dos que justos se impõem
não houve nenhum grito abafado
só calada foi a mão
que queria a mancha do sangue.
dessa não tiraste o viço
não tiraste a beleza
não tiraste nada
o que fizeste foi lamear a tua cara
a tua deformação
a tua falta de caráter
tens agora a marca ordinária
do pecado da pseudovalentia
não quebraste as asas fragéis da jovem
mas de ti retiraste a asas que poderias ter um dia
inser, é o que és
o que não pode existir na íris dos valores
pequeno, como já o era por rumores.

Melês-de-cuia

2009-05-06T15:15:00.000-07:00

caiu no chão o que era doce
dentro da poça de alma
funda e suja
perdido então...
que se há de fazer?
como dar ação
ao caus instalado entre as possibilidades?
e a direção que o tempo toma
é sempre tão contraditória
o tempo é um engolidor dos dias
e um marcador de fatos
a inevitável evidência das meleiras
o batom no espelho
ou os respingos de pasta
a toalha esquecida
a data esquecida
a boca esquecida
a mágoa nunca dita
os cacos das meias palavras mal perdoadas
os pedaços do vidro do doce
cortam a pele que havia
entre o músculo e a película sana da rotina

a loucura silenciosamente tapa a retina
as asas crescem e se atiram da janela contra o vento
sujando o asfalto
poças de sangue amargo
saem das michas de olhos castanhos...

acabou-se!

Impulsão

2009-05-02T09:31:00.000-07:00

Não foram as palavras...
foi o medo e o cheiro de vontade guardada, de ir e de ficar

não vou mais ser aquela mesma pedra
nem vou cantar mais um bolero

caminho ao passo da vontade
da verdade que pintar
do ar que der pra respirar
comendo as vísceras da liberdade
e da beleza de existir

Foram os relógios espalhados pela casa
que me disseram as regras que amargam o nosso gosto, a língua que eu falo
que poldaram meus sonhos e meu desafios
que apontaram as alianças oxidadas
e o infinito que fica no filtro do cigarro da coragem

...não me espera pra jantar,
não vou mais fazer as honras na casa das horas
vou mover com um copo um blues
e afagar a brisa sem marcar o tempo da saudade...

2009-04-13T20:23:00.000-07:00

o ócio vem vagarosamente e instala-se no sofá da sala
- que é tão gostoso -
mas a vida de quem vence
é tão veloz
é tão algoz
que sigo a melodia dos passos das calçadas
mesmo querendo a letra boêmia
e a tristeza gostosa
da preguiça de não fazer nada

2009-04-04T15:54:00.000-07:00

Querer bem querido
Sofrer bem sofrido
Gritar bem gritado
Xingar bem xingado
Comer bem comido
Passar por todos os rídiculos dos exageros
e mesmo assim sobrar inteiros os pedaços
É viver bem vivido
O que um dia se morrido
por si já estará enterrado

Âmago

2009-03-30T14:41:00.000-07:00

pelas minhas veredas eu sei que o caminho é espinhoso
por dentro do mato denso há o escuro
um poço de dúvida e preguiça
um impulso de prazer e morte
bichos pequenos e gotas de deléterios
há poças de olhos
vontades imorais
no mato denso que o perigo capina
por dentro tudo é muito misturado
o querer e desquerer vestem o mesmo trapo
e dos avessos a costura tem o mesmo ponto
dias claros sobreiam noites numbladas
chuva forte alaga os tempos sem invernos
longas horas em versos monossílabos
infernos místicos nos atalhos e nos brejos.

2009-03-15T13:26:00.000-07:00

Estou contra as paredes de mim mesmo
não consigo perdoar-me
peno-me até nos menores erros
e agora? como encontrar o caminho de volta
se eu não tenho o itinerário que segui
eu falei e fiz, tá feito
como desfazer tanta dor
não saber onde ir é comum em qualquer sujeito
tenho o mau hábito de perder afetos
dizeres incompletos cheios de raiva de mim

perdi meu último romance
quando tudo que eu queria era pleno de seu perfume

eu rejeito o remédio de minhas dores
e faço tantas outras crueldades contra mim
sem saber porque
rejeito a cura e juras de amor...

"Expelições"

2009-03-09T04:08:00.000-07:00

as mãos apontam e atiram contra o peito alheio
sem tirar nem pôr: o que julgo me condena,
o que condeno pago a pena,
para quem muito pensa não há perdão.
Escravo de minhas hipérboles,
sou um mendigo de fartas alegorias
cuspo minhas verdades egoístas e agarro-me ao vão
lanço olhares à revelia de tuas vontades
atiro-me dos andares de minhas derrotas
e não dou nada, transpiro minhas idéias alheias
molho a camisa sem muita convicção
estou perdido e ferido
repelindo o que é certo e exato
expulsando acomodação

2009-03-07T06:02:00.000-08:00

A dor de cada dia
é o que sobra depois
da morte de rotina
e do prato principal.
Lambuzada de querer,
degerindo meus remorsos
e o medo de ter dito o que não posso.

Todo espetáculo precisa acabar.

2009-01-29T09:11:00.000-08:00

A língua que cala o grito
a mão que acorrenta o passo
disfarce sobre o olho inchado
o erro que mente e fere
a porta que bate rente
a lágrima que não volta nem desce
vontade que não passa
do fantasma que não a merece
mil e cento e duas noites acordadas
a palavra que se repete
a brincadeira do tempo que não passa
hiperbóle do ator faminto
o mendigo majestoso
o espelho que reflete a maquiagem borrada
a memória que mastiga na mente
as besteiras do ato desastroso
dias de dilúvios eternos
e o eco que zumbe no ouvido
desculpas desacreditadas
verdades de um ébrio mentiroso.

2009-01-23T07:24:00.000-08:00

Na sua cabeça
sempre em ebulição
sobre seu corpo calmo
transitam as idéias do absurdo
E ele
com seus pés engraçados
desenha seu caminho

e acena da sua janela pro mundo

perdido entre moinhos
com os olhos cheios de imensidão
Aquele louco
que anda cheio de fé
é um romântico compondo sua canção de amor!

Memórias de mim

2009-01-21T05:21:00.001-08:00

Daquela mãozinha casta
Me resta a forma somente
Do que era semente
E agora é flor murcha

Cheia de feridas amargas
E calos nos dedos dos anos
Cansada e enrugada
Sem achar palmas na vida

Daquele choro agudo
Cheio de vigor e perseverança
Me resta o silêncio do mundo
E a covardia de esperar esperança

Naquele corpinho,
Que ainda não estava assim inchado,
Cheio de bagagens... Eu habitava.
Onde eu não tinha foto-lembrança de morte
De tudo que ainda não sou e nunca mais serei.

2009-01-15T05:34:00.000-08:00

Há tanto tempo que não beijo outra boca

que minha língua já tem camadas espessas

de teu cuspe.

Minha vida está inundada com teu gosto.

que eu tanto gosto.

Esse sabor insosso do mesmo,

é o que mata minha sede de loucura

é minha cura

amarga e única

saliva viva que

me vomita juras.

2008-12-15T18:52:00.001-08:00

Ainda resta um pouco do que se perdeu... resta o cheiro permanente da lembrança e a esperança de encontrar ...o que perdi de mim não morre, fica vagando pelos fundos de meus olhos... e o que tenho e sou é a coisa que deixo em qualquer canto, descuidada...enquanto procuro quem eu era.

Sem explicação

2008-12-14T17:46:00.000-08:00

De um jeito diferente, Aurora não conseguia perceber em que momento exato passou a ser outra pessoa, que talvez ela já fosse, mas não tanto como era agora...tão estranha...tão outra...
Sentia tanta saudade de si, não desejara aquela mudança... mas tudo que fazia era com suas próprias mãos, era uma pecadora sem perdão... se sentia tão fraca e impura, rendida aos seus atos como um dependente diante de seus vicios.
Dentro de si engasgava um grito de socorro que ninguém ouvia nunca. Ela parecia alguém em paz, mas dentro de Aurora havia loucura, havia bagunça... Havia falta de si, havia guerra.
Havia o desejo do infinito, mas um infinito diferente... que não fedesse a drogas ou arrepedimento... Ela queria outra coisa que não eram essas coisas. Sorrisos que não fossem só ébrios.
Aurora precisava mudar a direção da estrada que seguia... com mais fé, com mais força... se perdoar... fugir da culpa que a perseguia.

2008-12-12T13:01:00.000-08:00

As horas não passam,
E os dias aqui fedem a correria
Descofio até mesmo do que penso sentir
Do amor desses outros sou ateu...

Preciso voltar pro meu interior
Pra sentir o gosto da boa demora
Na rede... e as cantorias da vida alheia
Entoadas pelas vizinhas...

Sentir o gosto da boa comida de casa
E dos sonhos bons...
A saborosa prosa da velha camaradagem...
Que faz eu me sentir como uma boa compahia
Não como parte da paisagem.

Sobre esse um-sem-respeito...

2008-11-27T09:38:00.000-08:00

Querer é feito de estranheza
de olhos que esfomeiam-se pela forma alheia...
e não se saciam em outra fonte que não seja aquela que deu fome na vista...

sem respeito aos dogmas ou as crenças,
corroe mesmo as escolhas mais certas,
agride planos, futuros...
atropela tudo
[...para vê um olhar - mesmo que não seja para mim]

não tem familia,
não tem verdades...
ora fetiche,
ora pura vaidade...
[quase sempre morte de não ter]

querer é coisa da mais perigosa procedência
um acidente sem esperança de sobrevivência -
[... eu, se soubesse
essa coisa de querer
quereria outra coisa,
que não ia ser você... ]

.

Insosso

2008-11-27T05:49:00.000-08:00

A língua gosta do amargo
sem muito doce
sem muito choro -
que muita lágrima, me engasga a vida

o jeito é gostar de saliva
de saliva preta e sem açúcar -
beijo de café

viver...
maquiando a timidez com ironias e
tudo quanto é espécie de crise
... risadas feias e loucas

manter os poucos e baratos ...

- amores e cachaça em doses pequenas.

.

2008-11-23T18:36:00.002-08:00

Ando meio assim... tapando o sol com o silêncio
me sentindo carne viva, quase ísca,
do abismo do que eu penso.

.

Armadilha

2008-11-23T18:15:00.000-08:00

Brinquedos no pátio – observei

Canções e palhaços - logo desconfiei

Me distrai com a cantoria... Levaram embora “mainha”

Estava sozinha...

Os palhaços e periquitos foram todos embora

Pensei em arquitetar uma fulga

Mas me encontraram e me levaram á uma jaula de aula

Já haviam me falado

Daquele quadro verde imenso

Onde as pessoas grandes desenham

Ela fez um desenho, disse que era meu nome

Mudou o rumo de todas as grandes historinhas que eu li

Brutalmente me enfiou seu feio alfabeto,

E estava certa de que não sabia lê

E agora sou cogumelo

Fui contaminado com suas letras,

Suas regras, seu pó de giz...

Que me impôs apagar meus garranchos

E aprender os números para ser feliz.

2008-11-21T09:35:00.000-08:00

Esperar é engolir as horas
mastigá-las bem devagar
sob as moscas demora.

2008-11-19T16:49:00.001-08:00

Respeito tua condição de ser humano. Mas não acredito que os beijos me deixem menos só. Os dias passam, me violentam, sinalizam minha fraqueza... E esses beijos, rios de saliva da mais porca procedência, me fazem presa indefesa do teu pequeno amor.
Eu tenho um metro e sessenta de sobras suas.
O tempo é o meu selvagem, ardem dentro de mim as suas garras... Elas me devoram.

2008-11-19T16:42:00.002-08:00

Então agora eu cuido do que não tenho há muito em minha rotina
e te escrevo cartas de amor,
cartas que te contam o que foi calado,
que nunca deixou de soar nos meus olhos que te vêem...

...Minha solidão me leva ao delírio,quase louca
para parecer que tenho a eternidade nas mãos
e então fico pensando nos meus erros
me ferindo com os meus desastres,
porque todos me levam pra teu vão...

Na verdade eu não sei direito porque o telefone agora toca menos,
as casas são as mesmas e as ruas não mudaram,mas eu não moro mais aqui...
É inverno e tudo ta agasalhado...mas aqui dentro tá mais frio...
a solidão é um perigo constante em tempos ociosos,
e eu não encontro o que fazer diante de tantas faltas...

-a chuva lava a janela,e logo o sol parece que está maior...

2008-11-18T15:53:00.001-08:00

O ruim da solidão não é estar só,

eu até gosto,

tem mais espaço na alma, tem mais oxigênio...

O ruim da solidão é o não saber voltar,

é a sede que dá no calor de se respirar.

É a fome que não mata a própria carne...

É o outro que mesmo ausente me invade.

2008-11-18T15:47:00.001-08:00

Eu te amo e te amo tanto que poderia ate morrer de tanto amor...e morro.

Morro do tédio de estar sempre te amando e me cansando de viver em torno deste sentimento tão dentro de mim e eu tão dentro dele... de amar sempre teus lábios e ter teu gosto em minha boca por tantos séculos e mau humores...

Meu amor por ti é tão velho e nele se nutri sempre as mesmas histórias e cenários...não consigo evitar... este tédio de amar, esse risco de morte, essa vontade de matar quem morre dentro de mim...tenho os olhos de ressaca, de quem está sempre cansada do narrador da história e das falas...nossa rima não muda...e eu sempre coloco reticências por não ter nada importante a dizer... espero não te escrever ainda sobre esse mesmo amor que de tão forte fraqueja meus olhos, que de tão grande parece minha sombra...que de tão seu engoliu minha vida.

"Metalinguagem"

2008-11-18T15:36:00.002-08:00

Quando os dias não passam
eu escrevo...
e encontro a semana que vem.
Quando o choro não sai
A rajada vem.

Liberta-me.

EU SOU UM POÇO DE PALAVRAS.
Meu grito é escrito.

Não tem a beleza do corpo nas telas, dos acordes, dos sorrisos, ou dos seios do poeta...
Mas Deus me deu as chaves-água morna pra agonia-, quando o papel e caneta me possuem e arrastam os movimentos de minhas mãos.

Esse é o meu dom.
Eu vomito-me em papéis em forma de tintas escritas...O dom que me doma e me suspira... E faz de mim -palavra viva- o papel,veias de linhas sem medida.Eu sangro para que ele saia das minhas entranhas...
Deus me deu versos que saem de mim e não sãos meus.
Eu tenho necessidade desse dom que Deus me deu...De ser palavra, prosa, vírgula, não me reter as normativas, ser o ponto da exclamação e no horário de "pique"...Ser o prolixo da reflexão.