Engoli tantos choros, gritos, versos e querências que perdi a fome e tomei a forma dos preços, botões e endereços que me exigiam.
Mantive a distância necessária dos sentimentos devoráveis pelas cascas e caixas que me mantêm... Compro diariamente manuais de felicidade com cálculos precisos.
Meus arquivos registram os erros que não devem ser esquecidos, todos os nãos e correspondências ignoradas, para não haver revivências.
Conto os passos e sigo as setas para evitar os ridículos.
Falo do que quero em frases curtas e só componho canções de saudades que nem sei se são minhas.
Vivendo singular, terceirizo sentimentos agudos e fortes do tipo que tomam muito tempo.
Saboreio o medo como um familiar aperitivo e vou esquecendo as chaves, os trapos e os infinitivos enquanto cresce o cansaço.




(Auto-retrato do artista sem barba - Vincent Van Gogh)

                                                                               La Danaide. A. Rodin

Cedendo à preguiça das pálpebras
não tenho nada a cobrar do que me é alheio...
Tenho os bolsos cheios de tolerâncias ácidas.
Essa voz calma e esses olhos distraídos
denunciam a matéria do meu cansaço.
Sou réu confesso de ilusomícidios tardios - crime passional
e gentil em defesa dos dias de agosto...

Permita-me esquecer teus doces olhos... 

pois é próprio do olvido o sorriso que me cabe

e os passos que arrastam toda a arquitetura da minha existência.

Deixe- me seguir,

quedando-me à porta de tantas lembranças.

Não reprimas meu riso bobo... 

nem mesmo caçoe das besteiras que falo.

Permita-me ser leve e às vezes ser vento.

Não me pinte com as cores da tua tolerância.

Preciso ir, como quem não demora.

Vou sepultar a maldade desse querer desregrado.

E imperativamente, libertarei os pés, para que guiem todo o 

exército de membros que compõem essa pobre vida...

Peço apenas que não me impeças

Tudo que peço é que me deixes ser leve,

depois dessa chuva,

que partas e não voltes nunca.

que não me escreva uma carta sequer.

Que a nossa história vire uma música.

de preferência sem letra,

de complexa partitura.

... Por fim...

suplico que me abraces, que não me deixes. que desesperadamente me beijes a cada segundo como quem morre de sede...

não me julgues louca, tola, azuretada...

essa saudade que sinto não tem siso, nem solução.

Seresteira

Di Cavalcanti. Mulher.

Ela sentiu que seria o fim,
resolveu reunir todas as roupas...
revelar alguns segredos
e declarar alguns amores ingratos.
lamentou as brigas que não comprou
e as bandeiras que não defendeu.
Gritou aos quatro ventos seus delírios.
Foi no pagode, subiu e desceu... virou feitiço.
bebeu. se deu. comeu e cuspiu. levou e não pagou.
O tempo foi cruel,
e como um saci, fez que ia passar e não passou.
Humilhada resolveu fazer uma seresta,
vestiu uma saia emprestada... virou sambista...

de tanto que ficou falada...
pegou os trapos, a viola, a percata
e foi morar em outra aldeia.

O velho do mar

Era noite,
o calor há muito o angustiava.
Enquanto tomava um café quase frio, entorpecia-se pensando na vida.
Era um velho de pouco mais de vinte anos, como eu.
Olhava ao longe a miragem do que parecia o futuro: um castelo de Sherazade envolto nos vultos da possível solidão.
Durante algum tempo, depois de se perder de seus templos, seus versos, suas semióticas e vícios... passara a elocubrar sobre seus reinos e inventar suas próprias cores.
Lançou-se ao mar, sem muitas escolhas, como qualquer um de nós, náufragos de nascença.
Por detrás de sua barba e seu tempo, não é só mais um bobo da corte, como eu, é o arauto que trouxe as boas novas para essa aldeia... pois tem histórias, tem nas mãos as fantasias que trouxe das profundezas, onde os monstros mitológicos habitam, onde ouviu das sereias o terrível canto do amor... os segredos dos reis e dos peixes... seus feitiços, batalhas, falhas, inventos...a odisséia de um herói que já teve muitas tróias para derrotar...

Goya "sleep of reason"

a semelhança de uma tempestade o tédio se instala

feito da matéria ababosada da nostalgia

tédio quase letal

da espécie do putrefostedius

suas vítimas experimentam o avesso da vontade

e devoram as entranhas do auto-estranhamento que as alimenta a alma

tédio feito da calma covarde

e da lama rala da vaidade

seu vil diagnóstico espera a corda no pescoço

o fosso da vã comiseração miserável.

Não há remédio à vista... contra esse samba roto!